Miniature

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Texte librement inspiré du roman « Je n’ai plus dix ans » de Thomas Gornet.

J’ai dix ans, mon nom ne vous dirait rien.
Je ne suis qu’un enfant.
Un humain en miniature.
C’est connu, les enfants sont des cons.
Des ignorants qui ouvrent la bouche juste
Pour sentir sur leur palais le goût du vent froid.
Et de la pluie.
Quand la pluie veut bien pleurer.

C’est connu les enfants sont aveugles et invisibles.
Au fond, comme on se moque d’eux.
De ce qu’ils ressentent.
De ce dont ils rêvent.

Moi mon rêve est des plus simples.
Limpide comme une vague qui roulerait sur mes pieds
Pour mieux les enfoncer dans le sable.
Je voudrais embrasser Sidonie.
Mais j’ai dix ans.
Je ne suis qu’un enfant.
Un lilliputien sans voix.

Ma mère à Paris
Et mon père dans ce bled, et moi au milieu.
Enfermé. Le cul entre deux. Le cul prêt à tomber.
Et pas possible de choisir.
Qu’on ne me demande pas ça.

Et mes rêves, aux oubliettes.
Au fond, comme on se moque d’eux.
Comme on les néglige.
Comme je pourrais m’endormir
À jamais.
Comme je pourrais m’évanouir et me réveiller
Dix mille ans plus tard.
Au fond, qui s’en soucierait ?
Au fond, à part Tom, qui la pleurerait mon absence ?

Ma mère à Paris et mon père dans ce bled paumé
Et carrément désert en hiver.
Et moi au milieu.

Puis vient ce jour

Je n’ai plus dix ans.
J’ai bien trop mal au dos et aux yeux.
J’ai vu trop de choses.
J’ai trop bouffé de vent.

Je n’ai plus revu Sidonie.
Je ne suis même pas sûr d’aimer les filles.
Je m’en fous et je suis encore vivant.
C’est tout ce qui compte.
Le regard des autres, ils peuvent se le mettre au cul.

Mon nom ne vous dira rien.
C’est inutile.
Cessez de chercher.
Ma voix est inaudible.
Je suis une miniature.
Une maquette d’humain.

Les débuts sont des moments délicats.
Et les fins sont des puits sans fond.

© Arnaud Tiercelin – Tous droits réservés – 08/2008.

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